Я пи­шу это пись­мо, вер­нув­шись в офис по­сле фе­е­ри­че­ско­го празд­ни­ка

VogueРепортаж

Письмо редактора

Ма­ша Фе­до­ро­ва, глав­ный ре­дак­тор, editor@vogue.ru

Ко­гда я пи­шу это пись­мо, в но­чи, вер­нув­шись в офис по­сле фе­е­ри­че­ско­го празд­ни­ка рус­ской ба­лет­ной шко­лы в Боль­шом те­ат­ре, прой­дя на шпиль­ках и с крас­ной по­ма­дой сквозь тол­пу лю­дей в спор­тив­ных и кар­на­валь­ных ко­стю­мах и фа­нат­ском ма­ки­я­же, я чув­ствую, как всю стра­ну ли­хо­ра­дит.

Сот­ни ты­сяч бо­лель­щи­ков со все­го ми­ра бро­дят по на­шим ули­цам, за­ра­жая ра­дост­ным безу­ми­ем де­ло­ви­тых моск­ви­чей, за­дум­чи­вых пе­тер­бурж­цев, рас­слаб­лен­ных со­чин­цев. Прой­дет еще па­ра недель, стра­сти утих­нут, фран­цу­зы, ни­ге­рий­цы и ар­ген­тин­цы раз­ле­тят­ся по до­мам, и каж­дый уве­зет вос­по­ми­на­ние о по­бе­де или по­ра­же­нии, о за­би­том го­ле или упу­щен­ном мо­мен­те. И вос­по­ми­на­ние это оста­нет­ся на всю жизнь — я знаю точ­но, ведь и

Авторизуйтесь, чтобы продолжить чтение. Это быстро и бесплатно.

Регистрируясь, я принимаю условия использования

Открыть в приложении