Слово редактора
Присев на краешек дивана, Евгений Евтушенко раздраженно шуршит ворохом бумаг, так и сяк перекладывая макеты журнальной обложки со своим изображением. Я, в те времена начинающий главред, чувствую себя пятиклашкой, чью «домашку» проверяет сам директор школы. «А нет ли рожи помоложе?» — желчно произносит классик, покачивая ногой в зеленом ботинке. «Евгений Александрович, вы здесь очень хорошо выглядите», — мертвеющими губами лепечу я. «Хорошо выгляжу?! — голос поэта грохочет словно со сцены Политехнического. — На голове три волосины, а в голове, судя по выражению лица, ни единой мысли! — И тут же, по-птичьи склонив голову набок, лукаво подмигивает мне: — А вот пиджак хор-о-ош! Ах хорош, мерзавец!» На той фотографии его пиджак