Страна, в которой нет
Глеб Амуров задумывается о феномене русских жен за границей и приходит к выводам, скорее, утешительным.
Брюссельский полдень выдался жарким, солнце отражалось от стали и бетона на мостовой и раскаляло ее, как тефлоновую сковороду. Мы с Викой, как воры или спецназовцы в плохом боевике, перемещались вдоль стен, стараясь все время оставаться в тени. Через пять минут этой увлекательной прогулки мы нырнули за потертую дверь ресторанчика, даже не взглянув на вывеску, — достаточно было кондиционера. Внутри было холодно и пусто. Вообще, казалось, что я и Вика — единственные люди, оставшиеся в гордой столице Бельгии, Евросоюза и НАТО: пропустивший свой рейс русский турист и жена мелкого евробюрократа, застрявшего в командировке где‑то в Бразилии. Все прочие жители этого условного мегаполиса разъехались на выходные. «Как же здорово, что ты написал, — объясняла мне с непривычной запальчивостью высокая эффектная брюнетка, окончившая череповецкую среднюю школу, экономфак СПбГУ и суровую школу жизни в модельном агентстве. — Когда Марк в командировке, я просто не знаю, куда себя девать. Никаких друзей у нас здесь нет, его родня в Лионе, моя в Череповце… Я уже готова строить глазки офицерам из офиса НАТО, но по выходным разъезжаются и они».